Da anni ho un desiderio. Ogni volta che vado a una sagra, che c’è una festa, vicino ai locali notturni quali discoteche, pub, c’è sempre uno di quei venditori ambulanti (che io chiamo “patataro”, un ragazzo che conosco lo ha soprannominato “il merda”), che vende panini, patatine fritte, ecc. In giro se ne vedono di tutti i tipi: piccoli, grandi, con o senza tavolini, illuminati tipo Las Vegas, con la veranda in plastica, colorati. Denominatore comune: affollatissimi. C’è sempre gente, a tutte le ore, che trangugia beatamente panini talmente imbottiti che al solo pensiero mi fanno venire mal di pancia. Conscia del fatto che assaggiandone anche un solo boccone andrei incontro a morte certa, desidero ardentemente mangiare uno di quei letali panini.
Gli ingredienti da me scelti sono: peperoni, cipolla, crauti, wurstel o salsiccia, maionese, senape, ketchup. Quando torno dai miei folleggianti sabato sera (ma dove?!), ci penso sempre.